You’re just sex and legs dahling!

Estoy harta. Así, sin nada más que agregar, hasta la madre de cosas que hacer. Quiero irme de vacaciones sooooooooooo bad. Es más, hasta ganas de playa tengo. Quiero estar en un camastro leyendo lo que yo he escogido, lentes de sol, bebida fría, traje de baño, the whole enchilada. Necesito no estar en esta ciudad, es demasiado. Estoy muy cansada, ya son dos años de ojeras. Me dulen las rodillas por no dormir bien, hoy veía las cosas barridas, como ven los drogadictos en las películas. Suficiente.

Lo he dicho antes, yo me enamoro de mis amigos. Cuando conozco a alguien y después de un tiempo lo meto en mi lista de amigos, ni quien los baje del pedestal (bueno, yo eventualmente pero esa es otra cosa). Nadie se mete con ellos, míos míos míos.  Los amo a la emo.

Hoy escribo después de no hacerlo desde hace tiempo por que al fin pude leer los blogs de tres amigas que quiero mucho y me inspiraron.

Una tiene sueños increíbles y recibe cartas de amor equivocadas, la otra es mi fashion guru, vive en un castillito de ópalo y pierde pasteles de queso y la tercera parece bailarina, hace caricaturas y tiene puede jugar croquet con la reina de corazones.

La verdad  no sé si lean esto pero quiero darles las gracias a mi colectivo cursi yo las amo. Espero no sonar insoportable e infantil (la manera i-bol de serlo) y que seamos así amigas por siempre y para siempre y por siempre amen.

AAAAAAAAAAAAAaaaaaaaaaaaaaHHHHHHHHHhhhhhhhhhhhhhhh

Tengo a un maestro terrible: pedante, intolerante, necio, sexista, grosero y contradictorio. Es una persona horrenda. Es una persona que se pone a oler libros cuando estás dando tu opinión o que cuando terminas de hablar dice cosas como “casi te entendí” y luego critíca lo que dijiste (por que obvio está mal sino lo dijo él).

No puedo entender como es que hay gente que lo admira o está de acuerdo con él. Una vez dijo que la literatura debe lastimar y que el lector es un cretino. 

Su clase es para escritores, claro, aunque lo único que hagamos sea leer y escucharlo quejarse de Borges por ser un “niño de mami”. 

Además cualquier opinión que no este de acuerdo con un mundo en el que sólo haya cafishios y putas es un ama de casa burguesa. Por que además las mujeres son en diminutivo, Elena Garro es “elenita”, hasta me lo imagino sin mayúscula cuando lo dice. 

 Pero hoy este esperpento me hizo enojar por dos cosas en particular. 1) Me parece muy grosero que no le den la palabra a quien la pide y que cuando sí se la dan no pongan atención a lo que la persona dice o haga pendejadas para cortarla, como oler un libro para que todos se rían por poner un ejemplo. Es mucho más difícil ser cortés que descortés. Para lograr lo primero uno se tiene que preocupar por dar antes de recibir, se necesita humildad. Cualquiera puede ser un naco. 2) ME CAGA LA MADRE que la gente menosprecie la literatura infantil. Hay dos tipos de lectores. La gente que empezó a leer, por gusto, ya grande y con libros “para adultos” y los que leímos desde que nos enseñaron y leíamos libros infantiles. Es más difícil para los del primer grupo entender lo importante que es la literatura infantil. Escribir para quién no sabe lo mismo que tú, para alguien que conoce mucho menos que tú, para quiene está aprendiendo y creando su propia visión del mundo. Es mucha responsabilidad. Se necesita una sensibilidad que no todo el mundo tiene. La literatura infantil siempre es despresiada por los adultos. Este fulano dijo que lo que habíamos leído era literatura infantil a comparación de lo que vamos a leer luego. No me gustó su comparación. Me parece tonta. No por que algo sea “menos” que otra cosa es literatura infantil. La literatura en la infancia es MUY importante. Los libros dan ideas y ayudan a solucionar problemas y presentan un punto de vista y un dicurso (entre otras cosas). Darle eso a un niño no tiene nada de “menos”. Los que menosprecian la literatura infantil es gente pendeja e ignorante que no vale la pena en lo más mínimo.

Por último sólo quiero decir algo más sobre mi encantador maestro. Usa la palabra artista muy a la ligera y da a entender que él se considera uno. Para algunos (TVnovelas *cough cough*) Ninel Conde es artista, so go figure.

Me siento rara la mayor parte del tiempo. Soy una mala persona.

También soy una mala amiga.  Primero me enamoro de mis amigos y los amo y no puedo vivir sin ellos y luego quiero que mueran para nunca más tener que verlos. Empiezo a ver sus errores y no puedo con su imperfección y me molesto. Siento que todos pueden tener amigos perfectos, relaciones perfectas, vidas perfectas menos yo.

Salí de puente. Fui a la ciudad de mi abuela. Empecé a pensar cosas extrañas. No caminaba por las calles pensando “oh por quí paso mi abuela y siento las sombras de sus pasos tocando mis talones” pero tenía ganas de preguntarle cosas de cuando era joven y vivía ahí. ¿A qué iglesia iba? ¿Si le gustaba el Teatro Juárez? ¿Cómo era su casa? Cosas simples, anécdotas como las que me decía los domingos, el tipo de cosas que ya nunca me va a poder decir. Pensar en que sólo tengo el recuerdo de sus recuerdos…Se siente tan extraño. Cuando estaba limpiando su casa hace 6 meses pensaba que era muy triste que la vida de alguien se redujera a sus cosas y ahora me parece triste que la vida de alguien se reduzca a la memoria. La memoria es tan imperfecta.

De regreso a mi casa me acordé de otro muerto. Mi madre mencionó a un compañero mio de la primaria que se murió hace como un año y medio. Todavía me acuerdo perfectamente (per se) de cuando ibamos juntos a la primaria e intercambiabamos estampas de Pokémon, cuando se sentó adelante de mi en el camión y sin querer le rompí sus lentes de sol, de como se peinaba, de como era de los más altos, de sus Vans azul marino, de sus pulseras de hilo…la cosa es que ahora ya no está, sólo es eso, recuerdo. Y siempre lo confundía en la calle, creía que alguien más era él y no me lo quería encontrar. Ahora se me cumplió, nunca me lo voy a encontrar. Podré confundirlo con alguien más pero siempre voy  a estar equivocada, nunca más va a poder ser él.

Hoy es la entrega del guion de corto para cine. No he hecho nada. Me caga mi maestro de cine, es un imbécil. Todo lo que es “cine de arte gooooooei” le encanta sin importar si es bueno, malo, aburrido, mamón, pretencioso, etc. No puedo confiar en alguien que diga que American Beauty es de sus películas favoritas y que en México no hay cultura, por eso no hay personajes entrañables…Asshole.

Mi guion va mal. No creo tener el talento pero bueno, ya estoy metida en esto así que mejor termino.

Me he acordado de mi abuela. Veo sus cosas y tengo ganas de hablar con ella. Es raro por que quiero contarle cosas que jamás le hubiera dicho antes. Con la muerte también se acaba la pena.

                                                                   ANDREA   

                                          A esta edad nadie se toma nada en serio.

 I’d ask him what the matter was, but I know that he don’t talk

Funnny things said today, a pastiche of my day…I think

“¿Tendré acción romántica/sexual?”

“Generation X is my generation”

“We are Generation…NOT!”

“¡Alebrije!”

“Mi letra y mi forma de comer es lo más masculino que tengo”

“Hay que escribir un cuento de dos líneas y como epígrafe pongamos el Quijote, pero completo y la edición comentada para que sean ocho tomos de cuento”

“Qué nos iluminen las cosas cotidianas”

“Mal empieza la semana para el que ahorcan el lunes”

” “Relájate, échate una niebla en tubo” “¿Una qué?” “Un cigarro, pues” “

“…asking for someone he was not”

Good night ladies good night 

Antes de ir a la escuela. Este fin de semana no fue muy bueno.

Citando una conversación:

Ana dice:creo que tengo una enfermedad

Mr E dice: which is?

Ana dice: no sé, es como mental. Algo así como nunca querer estar en el mismo lugar

Ana dice: y nunca querer estar donde estoy

Mr E dice: así es

Mr E dice: se llama depresión

No me pone de buen humor esto.Me pasa cuando veo fotos de gente que está en otro lugar. Un amigo huyó a Europa. Yo quisiera tener huevos para dejar de estudiar e irme a cualquier lado. No quiero estar aquí.  Hablé con él hoy y me dio envidia. No puedo vivir así, envidiando todo.  Quiero no estar aquí y es difícil. Me duele la cabeza como cuando mi mamá toma mucho vino tinto…